• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
Записи с темой: пишется (список заголовков)
18:34 

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Чувствую себя не то бумажным самолетиком, выброшенным из окна, не то оторвавшимся от крыши флюгером, не то просто фантиком, выпавшим из чьего-то кармана и подхваченным ветром - не могу понять, чем именно. Да и какая разница, когда внутри не пустота, но потрясающая легкость, невесомость и неприкаянность? Такое состояние случается слишком редко и чересчур быстро проходит, так бывает, когда после долгой мигрени вдруг понимаешь, что больше ничего не болит, и вот это отсутствие боли - ярчайшее из доступных удовольствий.
Впрочем, речь не о мигрени, конечно же.


@музыка: ветер знает, где меня искать)

@темы: пишется, мысли вслух, вдох-выдох

17:57 

Пробую прозу

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
16:12 

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Я говорю, а ты мне не прекословь:
Хватит с обоих, хочешь молчать - молчи.
Где-то под языком не хватает слов,
Где-то под сердцем каменные грачи.
Солнце в зените. Кофе слегка горчит.
Чайки, крича, принимаются за улов.

Счастье шумит прохладой и бирюзой,
Нужно купаться, чтоб хоть чуть-чуть остыть.
Где-то во мне сливается горизонт,
Где-то вода расшатывает мосты.
Я здесь пуста, и мысли мои пусты.
Ты улыбаешься, падая на песок.

Пальцы сухие крутятся возле рта.
В полдень дышать и трудно, и горячо.
Где-то слова проливаются сквозь гортань,
Где-то чужое солнце во мне течет.
Все здесь не то, и я здесь уже не та.
Молча кладу тебе голову на плечо.

@темы: пишется, стихоумножение

14:54 

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Каждое утро я себя хороню,
Жаркую, жадную, бестолковую,
Каждый раз новую,
Каждый день заново.
Оставляю тебе зарево,
Осень и листья, кружащие у реки,
Рисунки и дневники,
Письма, стихи, фотографии в стиле ню,
Куртки, дубленки, пуховики-
Теплую декабрьскую броню,
Белые пуговки на сорочке,
Душные летние дни и ночи
И все, что еще захочешь.
Впрочем,
Себе оставлю
Ветер, стучащий в ставни,
И нашу весну беспечную сохраню.

@темы: мини, пишется

21:34 

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Стрелка часов сонно движется к девяти,
На батарее спит рыжий пушистый бог.
Я хочу быть с тобой. Так хочу быть с тобой,
Что, наверное, лучше уйти.

@темы: мини, пишется

20:53 

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Господи, дай мне небо, которое внемлет моим словам.
Господи, дай мне ветер, который сможет найти мой дом.
Господи, я здесь не был еще, но иду, куда ты позвал.
Господи, помоги не упасть под взглядом чужих мадонн.

Господи, я не первый, кто пытался взять эту высоту.
Господи, не единственный, кого бил по щекам твой дождь.
Господи, ты стучал в мои окна, и я вышел на этот стук,
Так почему столь больно идти туда, куда ты зовешь?..

@темы: пишется, страшные сказки

00:30 

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Каждый звонок твой - молитва за упокой
Моего покоя.
Ночью у сердца колет,
Утром у сердца колет,
Днем вместо сердца камень:
Не ухватить рукой,
Не обхватить руками...
Здравствуй, мой верный Каин.

@темы: мини, пишется

02:47 

Абава

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Ночь на Абаве начинается рано, около пяти вечера, причем вне зависимости от времени года. Правда, и времен года здесь как таковых нет - практически каждый день состоит из неравномерно чередующихся периодов палящего солнца и проливного дождя, в чем жители Абавы видят определенную прелесть, к сожалению, пока не доступную моему пониманию. Впрочем, здесь можно найти множество других прелестей, которые превращают этот остров в настоящий курорт для уставших тартов – каждый из нас вспоминает Абаву во время длительных путешествий по другим, куда менее привлекательным, местам. К тому же именно такие непродолжительные, но приятные странствия помогают почувствовать истинный вкус нашей участи: горьковатый, как кофе, но оттого не менее приятный.
Абава всегда встречает путников западным ветром, особенным вниманием одаряя высоких сероглазых юношей, к которым, как и любая женщина, родившаяся и выросшая в этих местах, питает тайную слабость. Маить - моя старая знакомая, интересующаяся тартами, вернее, то ли завидующая, то ли сочувствующая им, то есть нам - рассказывала, что один юноша настолько понравился Абаве, что она не захотела его отпускать, поэтому ему пришлось поселиться на границе и смотреть на свой родной мир из окон. Впрочем, местные жители говорят, что симпатия была взаимной, поэтому конец у этой не то сказки, не то легенды, не то настоящей истории, действительно произошедшей на берегах зеркального, но вечно холодного моря Яруц, счастливый: Абава с юношей жили долго и счастливо и, в конце концов, последний стал серым ветром, дующим с запада.
К сожалению, или скорее даже, к счастью, но мои серые глаза не привлекают Абаву, поэтому проверить эту красивую теорию невозможно, что, в принципе, к лучшему – истинная ценность легенд не в реальности или вымысле, а в вере тех, кому они рассказаны. Поэтому я улыбаюсь, когда Абава ласковым, почти материнским жестом, легким дуновением ветра проводит по моим щиколоткам и уходит по своим делам, чтобы вернуться только к моему отъезду, понимая радость от такого мимолетного, но, тем не менее, приятного внимания. Тем более, что мне большего и не нужно, к тому же я опаздываю к Маить, которая уже наверняка поставила на огонь джезву с измельченными пряностями и только что смолотым кофе и выставила на стол имбирные пряники, которые удаются ей особенно хорошо.

@темы: витражи, миниатюрка, пишется

02:02 

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Жженой медью раскрасив крыши пустых домов,
Осторожное солнце прячет свои бока.
Мы достигли зенита, дальше уже никак.
Жаркий шепот, как выстрел - точно, наверняка:
"Видишь, каждый прохожий - близкий, понятный, мой."

Серебристые блики, вязкий закатный сок,
Эфемерная радость - не разбуди, не тронь.
Солнце падает в море - пенный соленый трон.
Выворачивать наизнанку свое нутро,
Выворачивать вещи, стряхивая песок.

Золотится закат, как нитка янтарных бус,
По изнанке ладони тянется красный шов.
Непослушные пряди, сломанный гребешок.
Мне так горько, смешно, безудержно хорошо -
Расскажи мне об этом счастье, когда проснусь.

@темы: пишется, стихоумножение

04:50 

Итоги

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Январь:
Мёд и вино
Расплетают волосы
Моим хмельным, золотым печалям
Там, где вагоны в завтрашний день стоят.
Мёд и вино,
Все патроны холосты.
Кто будет плакать по мне ночами,
Кто будет помнить мой винно-медовый яд?..

Февраль:
Осторожно
Я достал твой клинок из груди, как из ножен.
Я хотел бы делить с тобой вечность и ложе,
Провести с тобой жизнь.

Март:
Если он не рядом, в ее коридоре всегда горит свет, даже когда она спит.

Апрель:
Спасибо всем, кто пришел и всем, кто остался.
Это самый странный апрель из всех, что когда-либо были, и это определенно хорошая примета.)

Май:
День. Расписать по нотам, не зная нот,
Каждую из надежд, из упрямых "если".
Песни не кончились - просто не время песен.
Время пить водку, время курить в окно.

Июнь:
Она, как солнца свет.
Ей девятнадцать лет.
Кругом глухие стены.
А в ней сошлись змея и волк,
И между ними то любовь,
А то измена. (с)

Июль:
Я теряюсь в разнообразии прекрасных мальчиков, раздетых до пояса,
Уставших от бесконечного, безрезультатного поиска,
Живущих всегда от причала до поезда ,
Но все еще ждущих любовь.

Август:
Мэри включает блюз,
Мэри сегодня в неадеквате,
Мэри сказала: "Да к черту, хватит!",
Чтоб не сказать "Люблю".

Сентябрь:
У меня теплые плечи
И гордые речи,
И колючие свечи
В темноте высоко. (с)

Октябрь:
Каждый месяц я вижу, как свято место пустует в соседних яслях,
Потому что мой незачатый сын истекает кровью в двадцатых числах,
Упирается больно, бьётся, хочет родиться,
Кровью плачет, шепчет: мама, я бы мог тебе пригодиться,
Что за чёрт, почему ты не хочешь со мной водиться? (с)

Ноябрь:
Я просыпаюсь: "Какого черта?", мираж по каплям течет в ладонь.

Декабрь:
Ничего нет.

@темы: ниочемное, пишется, рябиновая осень

11:46 

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Полдень, иду на площадь.
Чего уж проще -
Не веря, знать,
Что там за хмурым небом,
Вином и хлебом.
Хотя бы знак
Дай мне, прошу, Всевышний.
Кровавым вышит
Льняной подол.
Время стирает лица,
А мне б умыться
Святой водой.
Небо играет серым,
Надежда сферой
Стучит в груди.
Полдень, обиды в прошлом -
Чего уж проще?
Не уходи.

@темы: стихоумножение, пишется

07:08 

Лана

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Лана живет одна. Правда, так было далеко не всегда: еще пару лет назад у нее был муж и пара шумных детишек, мешающих спать по ночам, но придающих жизни особенный смысл. Теперь Лана имеет возможность ежедневно высыпаться и ни от кого не зависеть, но, кажется, это вовсе не делает ее счастливой. Муж ушел к другой, дочки воспитываются, в основном, у бабушки, которая, стоит заметить, хорошо справляется с этой задачей, - банальная история, которой может «похвастаться» почти каждая вторая женщина среднего возраста. У Ланы светлая кожа с легким теплым загаром и редкими рыжеватыми веснушками, медовые волосы до плеч, пара лишних килограммов, частые мигрени, особенно в пасмурную погоду, и чересчур затянувшаяся депрессия, от которой спасают только редкие сны, полные задушевных разговоров со старшей сестрой и, что важнее всего, понимания, которого теперь так не хватает наяву. Правда, после таких снов ей немного не по себе – сестра умерла почти пять лет назад, оставив после себя только однокомнатную квартиру, в меру чистую и уютную, расположенную практически в центре города, в которой и живет Лана, и альбом со странными, почти шизофреническими, рисунками, которые она держит в специальном ящике и периодически пересматривает, пытаясь понять, что именно заставило сестру покончить с собой. Возможно, все эти обстоятельства однажды заставили бы живущих с Ланой задуматься и о ее психическом здоровье, но Лана живет одна.

@темы: страшные сказки, пишется

03:46 

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Многие знания - многие печали, правда, солнечный? Ты сидишь напротив и рассказываешь странные, неведомые мне доселе, истории, а я изо всех сил стараюсь не утонуть в твоих зеленых глазищах, полных соленой воды, которые в особо жаркие дни делают менее ощутимой мою тоску по морю, вернее, по городу у моря с его влажным воздухом, песчаными пляжами и наглыми чайками над головой - по дому. Впрочем, многие считают, что дом - это не место, а уверенность в том, что все правильно, ощущение того, что ты на своем месте - тогда мой дом рядом с тобой, солнечный, рядом с твоими немного кудрявыми волосами, тонкими пальцами и печальными глазами, ведь многие знания - многие печали.

@темы: миниатюрка, пишется

19:08 

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Почти каждая женщина в детстве играла в куклы, причем вне зависимости от того, действительно ли нравился ей этот процесс или она всего лишь отдавала дань моде, которая, не терпя возражений, диктовала, что все девочки должны носить розовые платьица, заплетать косички и, конечно, играть в куклы. И правильные девочки слушались. Со временем они вырастали в правильных девушек, с отличием закончивших школу и университет, а потом превращались в правильных женщин, у которых есть муж, двое детей-погодков, всегда чистый дом и горячий обед.
Впрочем, были и те, кто полностью пренебрегал этой модой, дружил с мальчишками, увлекался радиоуправляемыми игрушками и футболом. Сегодня это уверенные в себе бизнес-вумен, упорно строящие карьеру.
А также непременно были и девочки, которые играли в куклы, просто потому что им это нравилось. Для них кукла могла стать лучшей подругой, в любой момент готовой выслушать и понять. Или самой любимой игрой, которая отвлекала от любых неудач. Сегодня эти девочки счастливы, вне зависимости от того, как сложилась их жизнь. А у большинства из них уже есть свои дети, которые точно так же играют в игры, например, в куклы.

@темы: себе, пишется, мысли вслух

04:05 

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Я приношу бессмертным удачу, хочешь - меня дари
Всем, кто застыл в случайных обидах, будто бы в янтаре.
Солнце не стонет, солнце не плачет, солнце всегда горит,
Солнце вообще не знает, что можно плакать и не гореть.

@темы: мысли вслух, пишется

20:18 

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Мёд и вино
Расплетают волосы
Моим хмельным, золотым печалям
Там, где вагоны в завтрашний день стоят.
Мёд и вино,
Все патроны холосты.
Кто будет плакать по мне ночами,
Кто будет помнить мой винно-медовый яд?..

@темы: пишется

23:06 

Глинтвейн

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Вдох, терпкость на губах, от твоих поцелуев или от яблок - неважно. Осень дышит со мной, не спит по ночам, зелье варит: мускатный орех для чувственности, розмарин для верности, ваниль для нежности, корица для страсти, гвоздика для мыслей и воспоминаний, мята для покоя, имбирь для силы, бадьян для духовного, анис для земного, немного хмеля, чуть-чуть перца. Кровью залить или вином красным, на огне томить, самой томиться. А после тебя с ладоней поить да слова заговорные шептать, выдох.

@темы: пишется

00:51 

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Мы отравлены маем. Он вдыхаем нашими высеченными из ноющей плоти носами и перегоняем нервно пульсирующими под алебастровой кожей венами. А мы не замечаем вовсе эту отраву или попросту делаем вид, что не замечаем - сами давно не в курсе.
И покуда жизнь талой водой течет по темным кругам под глазами - неоспоримому свидетельству бессонных ночей и кофейных оргий в до неприличия тесной, но уютной кухне, мы пьем красное вино из одноразовых стаканчиков, ездим «зайцами», смеемся над собой и будим по ночам соседей.
Да только не успеешь оглянуться, как жизнь уже малиновым вареньем скользит по ямочке на подбородке, а мы все также слушаем джаз двадцатилетней выдержки, пьем сухое красное вино - и то если денег хватит - и гоним красную майскую отраву по кругу.

@темы: пишется

03:15 

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Мне бы только разучиться пить черный кофе и есть горький шоколад натощак, включать рыжеватый свет настольной лампы и читать по ночам, до безумия любить фиалки и песчаные пляжи, заварной крем и ванильный пломбир, крутить «солнышки» до тошноты и ходить на цыпочках по мягкой зелени ковра, сбивать пальцы об серебро и подводить глаза темно-серым, засыпать в маршрутках и ловить ладонями ветер, петь песни до хрипоты и гулять простуженной без шарфа, теребить волосы и закрывать глаза при поцелуе…
Ах, мне бы только разучиться плакать словами.

@темы: пишется

00:49 

Мы не добрые, мы - светлые. (с)
Mea culpa - босыми ступнями меряю полнолунные ночи, режу пальцы об острые лезвия травы, набираю полные пригоршни закатного солнца, чтоб после сжигать в камине долгими зимами, и вплетаю в русые волны ракушки да блестящие жемчужинки. Подставляю недоласканые щеки развратным пальцам вечернего ветра, кружусь в неприличествующих даме танцах и жгу восковые свечи. Сушу дурманящий хмель и терпкий бадьян, украшаю струящийся подол живыми цветами и, можете сколько угодно закрывать свои милые маленькие ушки, - летаю во сне…



@темы: пишется

Кофеин

главная