Не то чтобы не происходит важного, но ничего не пишется,
Слова не ложатся в строки, горло глотает звук, что готов родиться,
Каждая новая буква кажется пусть и не пошлостью, но излишеством,
Рваные мысли крутятся в голове...
А за окном весна, только бы небу немного подкраситься, подсиниться,
Я разжимаю руки, чтобы в него отпустить синицу -
Ту, что летает лучше, чем журавель.