Бросить пригоршню слов в карман - так себе валюта,
Было б можно за них купить хоть одну минуту
Любви - я отдал бы их сто килограммов брутто.
Чтоб в другого врастать ребром, неотрывной частью,
Променять все свои слова на простое счастье,
Вспоминать о былом, но, в общем, не так уж часто.
Не колоть себя изнутри ни иглой, ни спицей,
Ни строкой, что давно не может никак родиться,
Никуда не спешить, ведь некуда торопиться.
Не глотать чей-то крик и собственный плач до дрожи,
В череде безмятежных дней, как один, хороших
Оставаться углем, застывшим в янтарной броши.
И понять - променял огонь на потертый шиллинг,
Ни на йоту не став выносливей и двужильней,
Просто так потеряв все то, для чего мы жили.
И с тех пор не держать во рту ни строфы, ни строчки,
Замолчать, умереть, воскреснуть, поставить точку.
Чтобы самой обыкновенной весенней ночью
Бросить пригоршню слов в нагрудный карман сорочки.