Это январский блюз.
Режет мне пальцы гитарным волосом.
-Больно? Так пей свою боль в полголоса.
-Не помогает. Злюсь.
-Импровизируй, меняй тональности…
Детка, не стоит похмельной жалости-
Все всё равно умрут.
Вечер. Крещендо. Мотивы осени.
-Слабые плачут- мы лучше? Сбросить бы
Черствую кожуру.
Капли стаккато на стертых клавишах,
Вдох саксофона и выдох. -Знаешь ведь,
Я все рано вернусь.
Ночь по стаканам черничной завесью.
Дольче. Простуда оваций. Занавес.
Это январский блюз…