Как же я люблю тебе сниться, мой милый. Нежным мороком оседать на мягкие изгибы угольных бровей, сладким молоком склеивать и без того сонные веки, белыми запястьями в темноте сверкать да языческими молитвами связывать пряди твоей огненной гривы. Или просто сидеть на скользком краю оледеневшего за ночь подоконника и шептать онемевшими губами ненаписанные и нерассказанные сказки...
Просыпаясь, ты пишешь картины- холодные, туманные, выводишь прозрачными красками почти невидимые человеческому глазу узоры, сродни тем, что оставляют на окнах предутренние морозы из наших общих снов. И все только диву даются, откуда столько холода в твоих янтарных глазах и лисьих повадках...
А я по-прежнему стою по ту сторону посеребренных стекол и еле слышно шепчу онемевшими губами:
"Как же я люблю тебе сниться, мой милый..."