Она смеется, юлой вертится, отдает себя всю, без остатка. И еще чуть - чуть, чтоб наверняка. Ее не остановить, в сети не словить, за ладони белые не удержать. Да и стоит ли? Коль не сгорит, так истлеет - рожденные из пепла уходят быстро. А пока она по ночам в такт барабанам пляшет, искры костров в глазницах хранит... чуть жива домой приходит, кофе мой приворотный пьет и засыпает на белых скатертях, салфетках вязанных.
Я ее на подушки мягкие несу, снами цветными укрываю - чтоб теплее и слаще. И незаметно кидаю горошинку ревности под перину. Правда ли принцесса?